Декабрь рассыпается у меня в руках - чем-то сухим и невесомым, не-белым, не-колючим, и совершенно не-праздничным. В городе собираются ёлки, а событийность жизни пахнет проклятьем; огоньки в витринах и украшения над дорогами кажутся такими странными, нежданными, нелепыми. Я чувствую себя пингвином в пустыне, озираясь недоуменно среди разноцветного света, за осколками дней охочусь со шваброй и как-то механически пополняю вишлист.
Год на исходе, на излёте, на последнем издыхании. Впереди то ли дурным миражом, то ли отблеском истины встаёт время тёмного сна природы, гона Дикой охоты по сдвинутому ходу Колеса; а, впрочем, будущее скрыто от меня - пока. 78 тех, кто знают, дремлют в сказочной яркости вещих снов, и мысли мои возвращаются к ним настойчиво, но без должной силы намерения.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий