Мягкий туман подступал к задремавшим окнам, впитывая огни другого берега, обволакивая дом размышлениями о весне, о жизни, о неприснившихся снах.
Мысли хрустели по отрывкам музыки разных стилей, натыкаясь в темноте на углы и стены.
В безлунье туманной ночи, в отсутствии фонарей и лампочек, зеленых подсветок и блеклых вывесок пробирались ощупью слова.
Холодные пятна плотной мглы шелестели мимо едва слышных шагов.
Так исчезают вереницы снов, ожиданий, ощущений де жа вю, улыбок, взглядов и слов, умерших раньше рождения.
Ведь жизнь слова коротка, особенно когда оно не сказано.
Непроизнесенные слова впитываются холодным туманом над рекой, что, смешиваясь со льдом и прищуренным взглядом, устраивается на покой между остатками льда.
В окутанном туманом доме мысли спокойны как нимфа в тюльпанах, задремавшая на лугу под присмотром тихого синего неба.
Когда приходит туман, не остается ничего, только хлопья непрозрачного воздуха.
Подписаться на:
Комментарии к сообщению (Atom)
Комментариев нет:
Отправить комментарий